Un cuento de los Cien(to un) Barrios Porteños...

En Buenos Aires vive un secreto que los Mascarones de Piedra de las Casas susurran a los distraídos para que nadie les crea. Chismes sobre un barrio ignorado por los mapas; un Mitozoológico que se asoma en nuestros sueños y gestas diarias por llegar al trabajo - o al almacén - a tiempo.

Por sus “empedrados” deambulan El Cuentero , nuestro “héroe”, y también El Extraño ; el “villano” en busca del pasajero que le dé la charla que sus silenciosos clientes (en su camino sombrío hacia Chacarita) le niegan. Sobre sus camas humean La Novia con todas sus presas, rumbo a mil infiernos diferentes cuando no al limbo del despecho. Por sus caminos se desliza La Ilusión , perseguida por muchos, alcanzada por ninguno. En sus tachos revuelve recuerdos centenarios José Migrales , el linyera inmortal, envidioso de cómo Gálvez murió siempre, siempre diferente... y (para colmo) se quedó muerto. En sus bares, Alquimistas resignados comparten sus últimos fracasos, mientras que son chiflados (desde otros bares) por innumerables Dueños de LA Verdad ; de esos que siempre están peleando por ver quién la tiene más grande. La Verdad, claro.

Por sueños y cielos (los de ellos, los de todos) las Mil Formas del Amor por siempre se cruzan con las Mil Formas de la Muerte , confundidas en los relatos del enigmático Cronista y su Ángel de las Llaves . Es comprensible, ya que que Amor y Muerte a menudo son lo historias escritas por los faroles en los adoquines fríos y pegajosos del Barrio de los Mil Nombres.

El Barrio de la Serpiente.